INTERSINDICAL DE CULTURA

Esta porfía no es nuestra

─ le dice el cuño al martillo que lo golpea ─

es de la mano que te empuña

El martillo asiente con su pesada cabeza

Y lo instruye:

 

“Nuestro lenguaje viene de otro tiempo

El cuero es resguardo de toda memoria

Y así lo llevan escrito en su piel

como un mandato

Las mujeres que

desde el inicio de las estaciones

embriagan cada primavera”